En el olor de hierbas frescas,
Subiendo lento el sendero
Descalzo, al mojado suelo
Yo caminé al carro detrás.
.
Mi abuelo fue el cochero
Da látigos fuertes al caballo,
Gritando a él todo el desierto,
Parece real, aunque es muerto.

En el viñedo nuestras uvas 
Aún no estaban maduras.
Encima volaron en picada,
Estorinos negros en bandada.

Hice el camino de regreso,
Ya se ha ido el abuelo …
Y desde entonces no lo visto,
Yo no estado en el pueblo.

Ioan Friciu, Sibiu, Rumania